Ciclo

É inverno em meu jardim e as rosas estão caladas...
Não as rego com minhas lágrimas, apenas espero...
Às vezes tudo é tão tarde, tão vazio... Incertezas rodeiam-me.
Cego na escuridão... Apenas caminho... Flutuo sem direção.

O frio não importa mais, nem a fome, nem a sede...
Tudo e turvo, letárgico, pós-traumático... Estúpido acidente!
Ha sinceridade em minhas dores não em meu sorriso...
De tão rico que era apenas sobraram de alegria, resquícios.

Marcelo Reis, inverno 2010.